dimarts, 12 de gener del 2021
Jo només salvo los siluros
M’avisen que per Facebook corre un vídeo gravat al tram de l’Ebre que passa per Flix on se veu una llúdriga devorant un sirulo en qüestió de segons, pim pam cap a dins del pap. Als comentaris me trobo amb tot de germans rednecks sudistes animant acarnissadament lo rosegador com si allò fos una lluita de gossos clandestina als suburbis de Nou Mèxic. Me’ls imagino ballant i saltant, amb ulls vidriosos i bitllets a la mà, celebrant l'atàvic ritual de mort acompanyats pel so d’una gralla tiruriiii tiruraaaaa.
Per què estan tant contents? Bé, us posaré en situació. A mitjans anys 70 un alemany va pensar que seria una bona boníssima reputamentbona idea introduir este peix provinent de l’Europa Central a Mequinensa, on passava les vacances pescant al riu uns peixets de pixarrí petits com la seua polla morta de jubilat kartoffen. Ja sabeu que quan un alemany té una idea fixa acostuma a fotre cul enlaire tot allò i tots aquells que l’envolten, oh sí. I així va ser. En poc temps Die Siluren se va escampar Ebre avall i se va convertir en lo depredador alfa perquè lo molt malparit menja com un afaram i pot arribar a fotre més de dos metres de llarg. Als locals mai los ha fet puta gràcia que la corona fluvial reposés sobre lo cap llefiscós d’este monstre alemany. Era una qüestió d’identitat territorial. Vés, com si los animals n’entenguessin de nacionalitats.
La llúdriga, en canvi, se tracta d’un mamífer que anys enrere va desaparèixer de la zona. Sembla simpàtica. És peludeta. Si la toques t’arranca dos o tres dits però per sort és molt ràpida i la seua potencialitat de mort contra los humans passa més-o-menys desapercebuda. Per la gent este animal mític simbolitza l’essència perduda de l’ecosistema ebrenc. Per això acullen amb aplaudiments l’agressiu retorn de la llúdriga, que foragita a queixalades lo sirulo. Nyam. Torna lo fill pròdig. Nyam. Marxa l’espècia invasora. Nyam. Com Ulisses quan arriba a casa i mata los pretendents que s’han volgut follar Penélope durant la seua absència. Se tracta d’un argument mític disfressat de veritat científica.
Per començar, la espècie invasora que més mal ha fet a l’Ebre han estat (redoble de tambors) los putos humans. Sí, sé que esta és una veritat trivial, com d’adolescent flipant-ho molt fort quan veu per primer cop “Lo Club de la lluita”, però sempre convé recordar-la. La humanitat és la que més ha emmerdat l’ecosistema ebrenc, i si de debò tant us importa, m’agradaria veure quina cara fotríeu si ara entrés una ràtzia de llúdrigues a casa vostra i xuclés los intestins als vostres fills com si fossin espaguetis i defequessin sobre lo vostre ordinador, just ara que s’estava a punt de baixar l’últim episodi de “True Detective” en HD. Perquè això és lo que mereixen segons la vostra lògica de fonamentalistes naturalistes pseudo-ecofeixistes.
En segon lloc, la llúdriga també va ser en algun moment una espècie invasora. Un bon dia va arribar i se va imposar sobre alguns dels elements que formaven l’ecosistema precedent. Benvinguts al món real. Això no és una puta pel·lícula de Disney. Perquè així funcionen les coses a la Natura. A no ser, clar, que creieu en algun mena de disseny intel·ligent diví que se va encarregar de bastir un ordre originari i pur que los humans mos dediquem a destarotar. Però si de debò sou lliures del pecat de la religió, llavors cometeu la supèrbia especista de fixar arbitràriament quin dels punts en l’evolució de l’ecosistema és l’autèntic, i determinar quins animals, plantes, pedres, etc. l’han de conformar. Tot justet podeu pensar com a persones i ja intenteu jugar a ser Déu. Ai.
La Naturalesa canvia. Este és lo seu motor. La mania de fixar-la com si fos un museu és pròpia dels humans. No crec en les bondats intrínseques del Progrés, però tampoc en les de les essències perdudes. Probablement a l’Ebre vivíem més feliços quan no hi havia electricitat i traginàvem carbó amb llaüts arrossegats per matxos camí de sirga amunt camí de sirga avall mentre mastegàvem tabac de rostoll. Probablement. Però este no és lo món en lo que mos hem criat la majoria. Lo que mos ha cisellat la identitat han estat les fàbriques i les nuclears arrelades a la terra àrida, los pagesos ruixant les collites amb pesticides que te farien sortir tres tumors al cap si los oloressis. No volen preservar res. Només guanyar més pasta i augmentar la producció.
Als poetes de poble los encanta fer-se palles amb la identitat perduda. Però és que ja està perduda. De debò. Perduda. No mos identifica. M’agradaria veure’ls a primers de segle escrivint versos després d’una jornada de 14 hores recollint aulives, això si és que, a pesar de a falta de recursos mèdics, haguessin sobreviscut al part, a diferència dels seus cinc anteriors germans. L’essència se pot reproduir, però no se pot recuperar i molt menys fixar-la.
És per això que l’odiat sirulo representa aquesta revolucionària consciència anti-bucòlica, sempre canviant. És l’únic símbol genuïnament actual del tram final de l’Ebre perquè mos deslliga d’un passat fal·laç que no se correspon a la realitat del moment. Per això quan veig esta lluita perduda entre mamífer i peix, jo vaig amb lo puto siluro. Que la follin, a la llúdriga. Jo aposto tota la pasta per tu, boja anormalitat nazi de dos metres i bigotis llargs. L’aposto, però sé que perdràs. Perquè has de perdre. Esta és la lliçó que mos has de donar. Perquè tu, oh, sirulo, ets lo canvi. Però no pateixis. Perquè algun dia, esta llúdriga que t’assassina, també recularà i fins i tot serà exterminada. Igual que tots naltres. Per sort. I llavors potser tornarà a ser lo teu moment, amic sirulo, si és que hi ha moments de ningú.
dimarts, 11 de març del 2014
Jo només sóc un modernet de merda
L'onze
de març del 2004 una bomba va esclatar dins d'un tren de la
madrilenya estació d'Atocha. No ho recordo com un dia especialment
funest, sinó més aviat festiu, ja que em trobava a la Facultat de
Lletres de la Universitat Autònoma de Barcelona. Érem joves i
odiàvem als espanyols. Molts de nosaltres, de fet, vam deixar de
creure amb ETA quan ens vam assabentar que no havia estat l'autora de
l'atemptat.
Justament
avui, deu anys després, un onze de març, però de 2014, els Mishima
estrenen cançó, Els Amics de les Arts estrenen videoclip, i el
Modernet de Merda estrena llibre. Si seguim aquesta pauta de
calamitats que ens colpegen amb més força cada dècada, pel 2024
només podem esperar una cosa: l'Apocalipsi.
No
m'entretindré en els grups de pop català esmentats. Ja els he
dedicat prou tinta. En canvi, sí que em delectaré amb el meu bon
amic Modernet de Merda, l'única persona a la que he bloquejat a
Twitter en tota la meva vida.
El
Modernet usa com a avatar la imatge veieu aquí dalt. Començà com
una paròdia a Twitter del fenòmen hipster a Barcelona. Amb el temps
ha aconseguit una gran popularitat a la xarxa, una secció al diari
Ara i muntar saraus juntament amb marques com Moritz. Els seus trucs
són ben visibles. Bromes formulàries amb quatre referents de la
vida cultural i l'oci barcelonins, expressions angleses, i alguns
hàbits que en algun moment han format part del món hipster.
"M'acaben de cobrar mig sou de dissenyador gràfic per un primer plat. Era tofu grec amb Dalsy casolà (sense farmacèutiques). S'ho valia."
"He estat fent un recompte ràpid i juraria que a Catalunya ja hi ha més festivals musicals d'estiu que habitants."
"Estrella Damm fent un anunci en defensa de la cultura sense incloure-hi ni Gemma Ruiz ni la seva moda. #FAIL #shame"
"Visc amb la por que al Verdi projectin l'última pel·lícula de Torrente si un sol espectador ho demana."
Tot
això barrejat amb gracietes sobre temes d'actualitat política, un
recurs humorístic inocu però molt eficient.
"A les 13:21h m'han convidat a un concert de Dani Martín per demà i a les 13:23h se m'ha trencat el fèmur."
De
tant en tant fot algun tuit amb demagògia independentista, que
sempre va molt bé per guanyar followers sense cap mena de criteri.
"Marxo a fer la migdiada.
Enviado desde mi iPhone pagado por Extremadura."
I
xupa la polla a Moritz, que el tio ja sap que, tot i que no en tenen
un pèl, de moderns, la seva política publicitària està enfocada a
pagar festetes com la dels 10.000 Modernets.
Des
que el vaig bloquejar, de tant en tant entro al compte del Modernet
de Merda, perquè he de confessar que m'ha fet riure molt. El tio
segueix, erre que erre, presentant els Manel com un grup propi dels
hipsters, quan ja al primer disc la seva audiència va explotar i els
escoltava des de ta iaia al teu amic de la CUP. També continua
obsessionat amb presentar els gintònics com la quintaessència
líquida de la modernor. Per desgràcia, ja fot ANYS que fins i tot
als snack-bars més cutres de Lleida t'ofereixen carta de gintònics
barrejats amb ingredients exòtics com ortigues, claus rovellats amb
el tètanus i cabells del Jordi Basté. No menys ridícules són les
seves bromes amb Apple ja que, precisament, l'èxit d'aquesta empresa
al segle XXI ha estat sortir del mercat especialitzat per arribar
massivament al consumidor de classe mitjana. No oblidem, per cert, el
tema de les ulleres de pasta. Sisplau. Sortiu al carrer i apunteu
quants dels que les porten us semblen moderns. I recordo un moment
especialment hil·larant, extret d'un article del diari Ara, en el
que el tio deia que els modernets, a l'estiu, el que fan és anar a
les terrasses dels bars.
I
QUI NO HI VA, PUTO SUBNORMAL?
I
QUI NO HI VA?
La
única puta gràcia del Modernet és constatar la seva total
ignorància del fenomen hipster. És com quan el teu tiet, el dia de
Nadal, amb la sisena copa, després d'haver pontificat sobre política
nacional i internacional, els últims avenços de les indústries
automobilística i de telefonia mòbil, la joventut d'avui dia, les
diferències entre homes i dones, la estupidesa de la “vida sana”
i les millores que podrien optimitzar el funcionament del Sincrotó
ALBA, de cop es gira cap a tu amb la cara suada i els ulls migs
tancats, fot un glop de la copa, mostra un somriure tou i burleta i
et diu “Escolta, tu ets un Hitlers d'aquests que hi ha a Barcelona,
no? Un tio moderno” per encetar una anàlisi antropològica basada
en prejudicis, complexes i una manca absoluta d'interès en la
matèria.
El
fenomen hipster no conforma cap mena de subcultura estable. Allò que
els defineix és un nus on conflueixen diverses corrents i que
evoluciona segons les despietades i bulímiques necessitats de què
s'alimenta la moda en ple segle XXI, que molt sàviament ha après a
dominar les forces invisibles que connecten el mainstream amb
l'underground. La línia de força que mou el fenomen hipster és la
ràpida acceptació i posterior oblit de símbols, actituds, gustos i
productes culturals.
Per
això el Modernet de Merda és tan nociu. El paio s'aferra a uns
referents totalment desactualitzats per fixar una visió
estereotipada i escleròtica del hipster, una figura que, com hem
dit, es defineix precisament per la seva mobilitat. Evidentment,
aquesta análisi implica un esforç mental massa sever pel Modernet,
a qui potser li convindria deixar de fer-se palles davant l'ordinador
i sortir una mica al carrer per opinar amb propietat. O llegir, que
diuen que també va bé.
La
visió del hipster que ofereix el Modernet és reconfortant. A través
d'un humor basat en tòpics redueix la complexitat del fenomen.
Aquesta figura és ideal pels col·laboradors del programa Divendres,
pels opinadors del diari Ara o pels magazins de Catalunya Ràdio.
L'establishment de l'entreteniment català l'ha abraçat perquè la
seva visió simplista del hipster fa creure a l'audiència que han
comprès un dels càncers socials més nocius i enrevessats, que
t'exigeix una revisió constant per no perdre de vista la metàstasi
cultural que produeix. El vell truc dels mitjans de comunicació
catalans. Vendre escombraria amb un vernís d'intel·lectualitat.
Per
acabar, no podem oblidar que l'alegria amb la qual ha estat rebut el
Modernet de Merda a al cultura catalana és, precisament, per aquesta
obsessió a atribuir pedigrí hipster a coses com els Manel, el
llibre del Miki Esparbé, la Time Out Barcelona o la Bibiana Ballbè.
Tots ells figures que horroritzarien a la punta de llança del
hipsterisme. Però la cultura en català, que ha viscut acomplexada i
rodejada d'acusacions de provincianisme, necessita reafirmarse amb
aquesta mena de simulacre de modernor. En el Modernet han trobat al
personatge perfecte per mantenir aquesta farsa. És un fals crític. Una oposició comprada. El bufó a sou que mai li dirà a l'emperador que va despullat. El Modernet de Merda farà humor, però mai crítica. No qüestionarà els prejudicis de
la seva audiència: els refermarà.
dilluns, 10 de març del 2014
Jo només sóc un home
Els
homes estan plorant. Vosaltres no ho sabeu, perquè un home mai
vessaria llàgrimes en públic. Però si una nit us perdeu al cor
inhòspit i foscant de la Natura, allà on els de ciutat van a
contemplar les estrelles i els de camp van a follar-se les ovelles
(indret al que ells es refereixen com “la plaça del poble”),
podreu escoltar els ecos llunyans de les llàgrimes dels homes
esclatant al terra igual que els collons castrats del pare Cronos.
Per
descomptat, no em refereixo a qualsevol mena d'home. A aquestes
alçades de la postmodernitat els jous que collaven la identitat
masculina s'han aixecat i podem trobar homes que s'abillen amb polos
de color rosa, homes que s'asseuen a la tassa del vàter encara que
només vulguin pixar, i fins i tot homes que xisclen histèricament
“nosaltres ejaculem, nosaltres els matem” a les manifestacions
proavortistes perquè consideren que el patriarcat també els
oprimeix a ells.
Aquesta
mena d'homes no són els que somiquen d'amagat, tapant-se la boca amb
les seves poderoses mans per ofegar el seu lament mentres les
llàgrimes els dibuixen afluents salats entre pèls de la barba. Es
tracta d'un altre tipus d'home, l'home primordial, aquell que a
l'alba dels temps, quan els humans corrien emparracats i amb els
genitals penjant, acoquinats per la facilitat amb que la Naturalesa i
els seus esbirros (bèsties, malalties, fenòmens metereològics)
delmaven els de la seva mena, decidí subjugar els seus iguals per
unir-los contra els perills que els sotjaven. La societat escollida
fou el patriarcat, al seu tron s'hi assegué un home fort, inclement,
sofert i autoritari: l'HOME VIRIL.
Els
líders primigenis de la humanitat només volien ordre. A qualsevol
preu. Ordre per desenvolupar la tecnologia, amb la que exprimirien i
esclavitzarien el planeta, i ordre per instituir les estructures
socials que els permetrien reproduir-se bulímicament i ensenyorir-se
així del planeta per pura pressió numèrica. Què buscava amb tot
això l'home primordial? Dominar la cruel Natura i acabar amb la seva
amenaça d'una vegada per totes. Evidentment, l'acompliment d'aquesta
venjança comportaria anorrear de la mateixa humanitat, però això a
l'home primordial li portava fluixa. Prou feina tenia a sacrificar
les seves energies per mantenir la díscola humanitat conjurada en
aquesta lluita autodestructiva.
Avui
dia, la victòria està encarrilada. Li hem fotut un sis a zero a la
Natura i ens trobem ja al temps de descompte. El pes de les nostres
ciutats clivellen en mil fragments la terra eixorca que les sustenta
i els afona contra el magma fins que la pressió el fa brollar de
volcans exangües, inactius des de fa eons, que desperten per
vomitar, amb la violència espasmòdica d'un moribund, glopades de
lava sobre cercles d'espècies senceres d'animals que s'hi han reunit
per cometre un suïcidi ritual, avergonyits davant la supremacia
humana.
Però
l'home l'home viril, en lloc de gaudir de reconeixement i d'un plàcid
repòs en aquests minuts finals abans de la desaparició, observa
impotent com la seva tasca i els seus valors són qüestionats arreu.
Antipsiquiatres, activistes queer, experts en Estudis Culturals,
anarcoprimitivistes, crudivegans, entusiastes del polimamor, mestres
Waldorf o pèl-rojos el consideren l'origen de tots els mals del món.
I les feministes, que abans només demanar reivindicacions de
nyigui-nyogui com ara treballar, votar o el canal Divinity, ara
exigeixen follar-se l'home viril pel cul amb un strap-on gros com una
bitlla mentre li tallen els genitals amb un punyal sacrificial de
sacerdotissa de Pacha Mama. I després us estranya que plori com una
ànima en pena, el pobre.
Al
segle XXI sempre trobaràs algú disposat a defensar els drets del
col·lectiu de Transexuals Albins Celíacs Palestins Pro-etarres amb
Llavi Leporí i Transtorn Múltiple de la Personalitat, però ningú
es pronunciarà a favor de l'home viril, aquell fill de l'home
primordial. Però ells també són persones. Amb sentiments.
Sentiments una mica de merda, és veritat. Però els hem de
respectar! Per això plantejo un seguit de recomanacions perquè
aquesta mena d'home, a qui tant li hem d'agrair, pugui viure en
harmonia amb la seva essència en una societat a la que ara ha de
demanar perdó per existir.
Com
s'ha d'alimentar un home viril en el context actual? Tradicionalment,
qui li ha facilitat els àpats ha estat una cuinera. I remarco el
sufix femení, perquè una cuinera és una persona que, senzillament,
cuina, i un cuiner és una persona que aconsegueix prestigi i
reconeixement gràcies a la cuina. Un home viril no pot menjar cap
plat preparat per un altre home, viril o no, perquè això implicaria
admetre que un altre subjecte masculí és millor que ell en un altre
àmbit, encara que aquest sigui la cuina, activitat en la que, segons
la seva idiosincràsia, no hauria d'excel·lir. Però és que l'home
viril pateix aquesta pulsió competitiva i totalitzadora. Ha de ser
el millor fins i tot en allò que hauria de ser el pitjor. Veieu com
són unes ànimes torturades dignes de compassió?
Com
ja hem comentat, les dones modernes, i sobretot les postmodernes,
odien l'home viril. No s'en poden fiar un pèl (del pit) de cap
d'elles. Si deixen el dinar a les urpes d'aquestes bruixes, no
dubtaran a barrejar-hi Minoxidil o qualsevol d'aquests diabòlics
liniments contra la calvície que fan que et caigui la polla a
trossos i el cabell a doble velocitat del normal. L'home viril ha de
cuinar per si mateix. No pot posar-se a la boca res que hagin tocat
unes mans que no siguin les seves. La vida és lluita. Després de
tu, només hi ha rivals i enemics.
Llavors
què menjarà, aquesta pobra criatura? Per un d'aquells
incomprensibles atzars culturals, res es considera més viril que
afartar-se amb un bistec immòbil i socarrimat, extret d'una vaqueta
inofensiva esclavitzada a una granja industrial amb més mecanismes
de seguretat que Auschwitz i el Pentàgon junts, on els animals són
embotits amb antibiòtics a granel, no sigui cas que alguna
bacterieta sobrevisqui i li provoqui un constipat al nostre mascle.
Si l'home primordial, aquell que fundà la virilitat, observés com
aquells subjectes acutals amb els quals forma una unitat metafísica
en l'espai i el temps es vanta perquè es menja un puto bistec,
l'ofegaria amb les seves pròpies mans, el clavaria a la seva polla
erecta i li donaria voltes sobre una foguera mentre li estripa el cos
i aboca els bocins xops de sang bullent dins la seva gorja.
Aquest
no és, però, l'únic motiu pel qual un home viril no ha de menjar
bistecs. Ha d'evitar-ho, principalment, perquè aquesta mena de
pitança comporta un cert gaudi estètic. Sensacions plaents
estremeixen la seva boca quan un tros de carn s'hi arrofrega com una
gata en zel. Atribuir a una activitat tan pragmàtica com la nodrició
unes peculiaritats estètiques és un comportament frívol digne de
dones, artistes i homosexuals, alguns dels grans enemics contra els
que es perfila l'home viril. Per això, l'únic que ha de menjar és
tofu cru. El tofu és insípid. Només els estetes decadents més
eixelebrats, com ara els sommeliers, poden arribar a trobar-hi algun
plaer quan el tasten. Gràcies a aquesta no-particularitat del tofu,
l'home viril pot alimentar-se en consonància amb la seva brutal i
seca essència.
A
part de nodrir-se, aquesta criatura empestada també ha de treballar.
Els diners no cauen del cel, a no ser que el jet privat de Bono d'U2
exploti quan passa per sobre teu tornant d'una marató benèfica a
favor de l'erradicació de la malària a les Terres de l'Ebre. Però
no fem bromes de mal gust. Prou problema tenen amb la malària a les
Terres de l'Ebre com perquè anem fent conyetes sobre que Bono pot
visitar-los qualsevol dia.
Hi
ha una cosa que l'home viril sap fer molt bé. Una pràctica que
porta esmolant des que s'empescà la societat patriarcal: torturar a
les dones, exercir poder sobre els seus cossos i ordenar-los executar
accions ridícules. La feina que li permet sublimar aquestes pulsions
en la societat actual és ben clara: monitor de Zumba. A més, se li
permet udolar “MÁS CAÑA, PERRAS” i encara li riuran les
gràcies.
L'home
viril també necessita alguna mena d'oci. Però, com ja hem
assenyalat, és una criatura completament refractària al plaer. La
seva identitat tremola cada cop que s'ho passa mínimament bé.
L'únic gaudi que pot acceptar és el d'una activitat agressivament
competitiva on la victòria i, per tant, el plaer associat a ella,
quedin ajornats de forma perpètua. El temple on podrà dur-la a
terme no és cap altre que un gimnàs, on el seu cos serà sotmès a
inclements sessions d'exercicis per superar en musculatura al de la
resta de mascles que l'envolten, els físics dels quals odiarà i
envejarà a la vegada. Perquè l'home viril només es sent lliure per
gaudir quan el plaer va associat a la comprovació que és el tio que
és capaç de suportar una major quantitat de dolor físic. Així de
sonat està, el nostre amic.
No
obstant això, també pot iniciar absurdes competicions en les que
pretengui sobresortir per la seva tolerància al dolor espiritual.
Per fer-ho, l'home viril es convertirà en tot un expert en un
denostat gènere cinematogràfic que representa el contrari dels seus
valors i mode de vida: la comèdia romàntica. Visionarà
obsessivament totes les pel·lícules de Julia Roberts, Hugh Grant o
Jennifer Aniston, se n'aprendrà tots els diàlegs i dades tècniques
per demostrar, en tertúlies amb altres homes virils consistents a
escopir trivialitats cinematogràfiques sense interès, que ell en
domina més que ningú, de comèdia romàntica, perquè ha estat
capaç de memoritzar tota aquesta morralla a pesar del profund dolor
psíquic que li provoca.
I
arribem al tema important: el sexe. Per l'home viril, sempre ha estat
motiu de secreta vergonya la seva dependència del cos femení per
excitar-se. Mai ha estat capaç de resoldre la contradicció que naix
del fet que aquelles bledes assolellades a les que ha menyspreat
discursivament per poder esclavitzar-les tenen la clau perquè la
seva pistoleta es posi bellugona i comenci a fer petarrells fins que
aconsegueixi dir “papa” o “mama” (prengui nota d'aquesta
metàfora de cara a futurs premis, senyor Nobel).
Però,
clar, realitzar un doble salt mortal i pretendre que un altre mascle,
un altre competidor, sigui el que el posa calent és gairebé igual
d'ignomiós. Afortunadament, les noves tecnologies li permeten
complir les seves fantasies narcicistes. Per l'home viril actual, el
sexe es reduirà a posar-se davant de l'ordinador, endollar la webcam
i excitar-se mentre es mira a si mateix masturbant-se. Quan acabi,
s'escorrerà contra la pantalla i gotellams de llefa regalimaran per
la pantalla emulant les llàgrimes que es precipiten per la seva
cara. Els espermatozous moriran amb la calor del monitor, i amb ells
moriran també les possibilitats que l'estirp de l'home viril es
perpetui. Llavors, potser necessitarà sortir i contemplar com el món
que ha creat s'afona a poc a poc. Potser encara no és tard per
abandonar la soledat, canviar d'actitud i aconseguir una mica de
calor i comprensió. Agafarà la porta i, quan estigui a punt
d'obrir-la, s'adonarà que abans de sortir de casa necessita sortir
de l'armari.
Etiquetes de comentaris:
Alimentació,
Amor,
Anarcoprimitivisme,
Apocalipsis,
Biologia,
Feminisme,
Filosofia,
Homosexualitat,
Naturalesa,
Palles
diumenge, 23 de febrer del 2014
Jo només sóc un addicte a les calçotades
Hi
ha una cosa que us agrada molt als catalans: les calçotades. Bé, hi
ha diverses coses que us agraden molt, als catalans, i probablement
les calçotades no són, ni de lluny, una de les més
representatives. Però m'agrada començar els articles amb una hòstia
de demagògia pura a la cara del lector. Per avisar-lo del pa que
s'hi cou, a casa meva.
Si
vius a Catalunya, quan arriba febrer ja pots agafar l'agenda i
calar-li foc, perquè tots els putos caps de setmana els tindràs
ocupats amb una calçotada o dues. De fet, a alguns pobles del
Principat el febrer i el març tenen, per llei, tots els caps de
setmana de tres dies, a fi que els vilatans disposin de temps
suficient per cel·lebrar totes les calçotades que reclamen els
diversos imperatius socials. N'has d'organitzar una amb els de la
feina, una amb els teus amics, una altra amb els amics de la teva
parella, una amb els de l'equip de futbol, una amb els companys de la
universitat, una amb la família, una amb els amics d'infància, una
amb els del club de lectura nudista, una amb els de l'Associació d'Amics d'Israel i fins i tot una calçotada anarko-vegan-queer amb els de l'assamblea popular del barri. Podria estar-me fins demà
ennumerant molts altres grups, cadascun dels quals t'exigeix una
calçotada pròpia, però és tard i vol ploure. És cert que podríeu organitzar una
macro-calçotada amb centenars de persones, però vosaltres sou
catalans, no andalusos o gitanos. No podeu barrejar els vostres
diversos cercles socials. Hi ha en joc la identitat.
Durant
dos mesos entres en una espiral insensata i voraç de calçotades que
ocupen tot el teu temps. La teva vida consisteix a ser devorat per un
grup de whatsapp bullent on es planifiquen i executen les compres
d'àpats goliards per a més de 20 persones, conduir el cotxe cap a
cases rurals o merenderos perduts per aquests móns de Déu,
perseguir a la gent perquè paguin els deutes, endrapar com si fos el
dia abans d'una guerra, beure per suportar les eternes hores d'infern
social, escoltar i riure les mateixes opinions i gracietes de
tertulià sobre l'actualitat política, magnificar cada cop amb més
mandra els pàl·lids progressos laborals i emocionals que has
aconseguit des de l'última trobada i fingir que t'interessen i et
creus els dels altres, lluitar durant tota la setmana contra els
dolors estomacals per poder estar fresc el dissabte següent i
suportar una humiliació pública de fotos compartides al Facebook on
apareixes més calb i borratxo que mai, però amb una pitet
descomunal i la boca empastifada del que sembla ser, a primer cop
d'ull, merda.
Però
quan per fi arriba el final d'aquesta marató socio-gastronòmica, no
és la placidesa la que et dóna la benvinguda, sinó una mena
d'inquietud existencial que et rosega, com si ara que has recuperat
el control de la teva vida no sabessis què collons fer amb ella.
Panteixant, amb els ulls afonats, la panxa palpitant i encesa,
devastada per cruels digestions, i l'esperit derrotat pel feixuc pes
de tribulacions misantropes i nihilistes, et quedes anxovat a casa
tot el cap de setmana, sense llum, amb les persianes tancades a pesar
dels fètids gasos que s'escolen pel teu cul i podreixen la cambra.
Estàs perdut. Estàs desorientat. Odies a tothom, sobretot a tu
mateix. No trobes sentit a res. T'has acostumat a ser un engranatge d'aquell mecanisme diví anomenat "època de calçotades". La llibertat et sembla un càstig i
finalment et talles les venes a la banyera. El nombre més alt de
suïcidis a Catalunya es produeix entre finals de març i principis
d'abril, quan s'acaben les calçotades. És una dada ben coneguda,
però els diaris no ho diuen mai per culpa de la pèrfida Unió de
Pagesos.
Els
ingredients essencials d'una calçotada són els calçots, la salsa
romesco, carn diversa, pa de pagès, graelles, material per fer foc,
papers de diari i, sobretot, cocaïna. Els propòsits de la ingesta
d'aquesta droga són dos. El primer, desfermar una loquacitat absurda
per poder xerrar durant hores amb gent a la que odies en secret. I el
segon, però no menys important, perdre l'apetit, un dels efectes
secundaris menys comentats de la farlopa, però que en aquest cas ens
ajudarà a mantenir-nos lluny de la temptació de menjar ni un sol
calçot. NI UN DE SOL. No sóc el primer que assenyala amb un fil de
bava penjant de la boca que l'Emperador va despullat, però no per
això em privaré d'assegurar, foll com un profeta que baixa de la
muntanya després de parlar amb Déu, que el calçot tan sols és una
mena de ceba llarga que no té gust, només regust. Però un regust
que, a més, és atroç. En poques ocasions el xovinisme català
rellueix amb tanta força com amb la defensa dels calçots.
És
molt habitual escoltar com els saberuts pontifiquen que la gràcia
d'aquesta verdura és, precisament, la salsa romesco. Com que sembla
ser que una puta ceba de pam no és prou indigesta, algú va tenir la
idea de maridar-la amb una salsa que compta entre els seus
ingredients l'all cru, el pa fregit, el bitxo i una mena de pebrots
anomenats nyores. El que es mereix l'inventor d'aquest disbarat és
que els déus li conceideixin la immortalitat i l'obliguin a passar
l'eternitat al cim del Canigó, lligat en pilotes a un pal. Allí,
una àliga majestuosa li introduïrà a la boca trossos de pa sucats
en salsa romesco fins que la digestió li faci explotar la panxa.
Llavors, quan el dolor s'escampi pel seu cos, les mans invisibles
dels déus prendran l'escampall de sang i vísceres i guariran les
ferides de l'home perquè l'àliga pugui repetir la tortura ad
eternum.
Els
calçots són una de les estafes més grans de Catalunya. El cas
Palau o l'Estatut del 79 són foteses comparats amb el producte
estrella de Valls, l'existència del qual justifica que el poble de
l'Alt Camp sigui arrasat per un exèrcits de Transformers que es
converteixen en tractors John Deere.
Sobre
la costum de presumir de la capacitat d'engolir quantitats obscenes
de calçots no m'hi pronunciaré. Perquè és una pràctica perillosa
en la que moren molts catalans, privant-nos així d'individus amb
actituds indesitjables que corrompen el nostre país. Higiene social.
Tot correcte. Següent tema.
Les
calçotades s'han de festejar sempre en ambients rurals. Alguns
indrets de la ciutat també n'organitzen, però celebrar una
calçotada a un restaurant és una heretgia pitjor que un tió amb barretina cagant
cromos de la selecció espanyola per Nadal. Aconseguir un mas és
fàcil si vius a les comarques lleidatanes o a les Terres de l'Ebre,
perquè moltes famílies n'han heretat algun. Els gironins tampoc
tenen massa complicacions perquè tots tenen algun amic neo-rural
afincat a una casa de camp. Els que les passen més putes són els
que viuen a les comarques barcelonines i alguns de les de Tarragona.
Els que tenen possibles lloguen entre uns quants una caseta rural al
Baix Emporda o la Selva i s'hi passen tot el cap de setmana. Els més
modestos s'han de conformar amb els merenderos, espais amb
barbacoes, taules i bancs, sovint gestionats per alguna empresa que
lloga graelles i ven estris per fer foc. Si li dic merendero en
lloc de berenador, com proposa l'Institut d'Estúpids Catalans, és
perquè aquestes han estat, en les últimes dècades, zones d'esbarjo
emminentment castellanoparlants. Berenador no és una paraula que
s'usi habitualment en català.
No veureu la Time Out anunciant els
millors berenadors del Vallès com si fos la moda a seguir desprès
de les bodegues. No veureu cap berenador als anuncis d'Estrella Damm,
amb noies en bikini i joves de ciutat sense samarreta amb les mans
ennegrides i el pit suat rostint carn a la barbacoa. No veureu cap
tuit gastro-reaccionari del Monzó recomanant aquell o altre
berenador.
Des
de fot dècades, els merenderos van ser un territori xarnego.
Famílies d'obrers immigrants amb aquells fills que algun dia serien
els primers de la nissaga a entrar a la universitat passaven els
diumenges cremant pa i viandes a les barbacoes de vora la carretera
mentre esperaven que pugés el parsimoniós ascensor social. Els
últims anys, els merenderos han estat sovintejats pels quillos, els
fills descarriats del bon xarnego pujolista, integrat i treballador,
una canalla nihilo-hedonista que es passaria pel forro dels ous el
immersió lingüística o la cultura de l'esforç si abans es dignés
a fer l'esforç d'aprendre aquests conceptes. Però els amos i
senyors dels merenderos no són els quillos. L'altre dia un conegut
meu tornava d'una lumpen-calçotada a un merdendero i li vaig
preguntar com havia anat. Ell em va respondre:
“Prou
bé, però vam tardar la hòstia a coure tota la carn. Allò estava
ple de sudaques”.
Sudaques
és una paraula pejorativa molt estesa per referir-se als panxitos.
Aquests nous immigrants han assaltat totes els espais de Catalunya on
s'hi pugui organitzar un pícnic. Porten amb ells quantitats ingents
carn, com si haguessis sacrificat i especejat el cadàver del mateix
Quetzalcoatl. Bé, és una manera de parlar, perquè Quetzalcoatl és
un déu amb plomes i a una barbacoa sudamericana només hi trobareu
porc i vedella, mai pollastre, perquè saben que el pollastre només
és tofu amb sentiments. La verdura, per descomptat, brilla per la
seva absència. Nevi o plogui, faci sol o caiguin meteorits, famílies
sudamericanes s'ajunten cada cap de setmana per endrapar i celebrar
la vida en comunitat mentre els nens s'estomaquen, els adults cuinen
i els altaveus dels cotxes vomiten lúbric regueton. A ells, per
descomptat, els sua la polla el concepte de calçotada. I no marxaran
del merdendero només perquè sigui l'època en què els catalans
festegen aquest merdós simulacre de ritual de reafirmació de
l'amistat conegut com a calçotada. No marxaran perquè no ho han de
fer. Perquè el merendero és seu. Perquè mentre vosaltres us passeu
el cap de setmana escarxofats a casa devorant sèries com si això us
hagués de fer millor persona, o rebuscant a la Time Out el següent
restaurant del que podreu presumir davant xusma amb una escala de
valors igual de podrida que la vostra, o pagant quantitats insensates
de diners a una discoteca per ballar unes cançons i fotre uns claus
que demà no recordareu, els sudamericans trien els seus amics, el
seu menjar i la seva música, i recuperen els espais que els catalans
heu deixat abandonats. Així que quan torneu a un merendero, feu-ho
amb el cap cot i demanant permís per respirar. No esteu a casa
vosta. Sou hostes. Sigueu educats. I si s'ha de ballar regueton, es
balla. No és pas més patètic que posar-se un pitet gegant per
menjar-se una ceba sucada en salsa mentre fas una cara de coitus
interruptus.
PS:
Vull aclarir que amb el regueton hi tinc una relació d'amor purament
intel·lectual. Jo sóc víctima d'una esquizofrènia emocional i
política que em porta de la misantropia extrema amb tics totalitaris
i de despotisme il·lustrat, a una mena de situacionisme humanista de
caire anàrquic. Quan em trobo immers en aquesta segona fase puc
llegir articles de Diagonal sobre el sant caos urbà de les ciutats
llatinoamericanes o sobre l'explosió vitalista de la música dels
seus guetos, i llavors tinc ganes de calar-me foc als peus i començar
una conga que recorrerà el país per cremar-lo al pas del guaguancó.
Però després, un mal dia, he d'agafar el puto metro i em sento
obligat a respectar al puto subnormal que escolta regueton pel mòbil
sense auriculars ni cap gest a la cara que indiqui que realment ho
està disfrutant prou com per creure convenient que compartir-ho amb
la resta dels passatgers és una missió divina que ens salvarà del
gris tedi urbà. Llavors m'adono que el regueton és objectivament
repulsiu. I que la teva llibertat comença on acaba la meva. I que
les lleis això, i la mà dura allò altre, fins que m'adono que
Hitler sembla Dumbo al meu costat. I torno a llegir Diagonal i Walt
Whitman.
Etiquetes de comentaris:
2 girls 1 cup,
Alimentació,
Allioli,
coprofàgia,
Gastronomia,
Gitanos,
PUTA CATALUNYA,
Solidaritat
dijous, 31 d’octubre del 2013
Jo només li torno a la mare Naturalesa allò que m'ha donat: mort, incomprensió i dolor
El cap de setmana passat succeí
una cosa inaudita: molts barcelonins van capbussar-se a les platges de la seva ciutat. El fet insòlit no
és que algun insensat es banyés en aquella escudella fecal i cancerígena en què
es converteix la mar Mediterrània quan acarícia Barcelona. No és insòlit perquè
els barcelonins són gent xovinista i adotzenada que li troba totes les putes
gràcies a la seva ciutat i són capaços fins i tot de lloar aquella cigala de
Mazinger Z que rep el nom de Torre Agbar. Per a ells, les aigües de Barcelona
són tan cristal·lines que podries rentar-hi directament l’instrumental
quirúrgic abans d’entrar al quiròfan per extirpar-li al Lleó de “Polseres
Vermelles” el tumor cerebral o lo-que-sigui que li dóna aquella dicció
embussada com de nen amb la Síndrome de Down fins al cul de vi del sindicat.
L’extraordinari del cas era que,
tot i que el calendari marcava el final de l’octubre, a Barcelona i a la resta de Catalunya hi fotia
un sol que badava les pedres. Els catalans van saltar al carrer en calça curta
per fotre gatzara i aixecar-li el dit índex a la filla de puta de la tardor,
aquella imitadora amb pretensions de l’hivern. Tota Catalunya es trobava
pletòrica i rumbosa. Tota? No, tota no. Tota, el que és tota, DONCS NO.
Els putos hipis, que a l’estiu
matarien un fill per torrar el seu cos pelut a les platges nudistes d’Eivissa,
es queixaven de la insistent presència del Pare Sol. Per què els molestava?
Doncs perquè és octubre i a octubre no és natural que faci aquesta calor.
No és natural.
Natural.
Ahà.
Natural.
Hmmm...
Natural, eh?
Natural, sí.
Això és.
Natural.
Natural, diuen.
Natural.
Perdoneu que us distregui, però
és que no em puc concentrar mentre la Mare Naturalesa em menja la polla a dos
galtes.
Quan algú em diu que alguna cosa “no
és natural”, jo penso: DONCS MIRA, MILLOR. La Naturalesa no és xarop d’Àgave
del Veritas i meditar en lloc de prendre medicaments perquè “hem d’ensenyar al
cos a conviure a conviure amb la malaltia”. La Naturalesa no és equilibri, bonhomia
i germanor, sinó éssers vius matant-se els uns als altres i obligant-se a
evolucionar per superar a la resta o sobreviure a unes condicions climàtiques esquizofrèniques.
La Naturalesa és Mort. La Naturalesa és una cega crueltat. El concepte ecosistema
és una quimera. La lluita de classes és més plàcida que el puto ecosistema.
Algú us dirà que a la Naturalesa
es produeixen aliances. I és cert, que se’n produeixen. Com la del puto ocell
aquell que li neteja les dents al cocodril africà. Però aquí es produeix una
trampa del llenguatge. No li “neteja” les dents. Devora els milers d’organismes
que s’alimenten de les restes de menjar de la boca del rèptil i que volen
podrir-li la mandíbula. No és una neteja. No és una aliança beata. És la mort
contra la mort. Perquè la Naturalesa és, en essència, assassinat. I el més
xocant de tot és que aquests putos hipis, que es passen els caps de setmana
caminant descalços per la muntanya i cagant al mig del camí “per tornar a la
terra el que m’ha donat”, sembla que tot el que saben de la mare Gaia ho hagin
après mirant La Sirenita.
No me’n puc fotre més de l’associació
natural-positiu. I us ho dic jo, que de petit em netejava el cul amb pedres de
la muntanya. Benvinguda la calor antinatural de l’octubre i tant de bo s’hi
quedi fins l’octubre vinent i l’hivern es converteixi en un conte per acollonir
als nens. Si fa falta, bombardegem el Sol per canviar la seva òrbita. Pelem d’arbres
el Montseny per instal·lar-hi miralls gegants que escalfin Catalunya com una
olla a pressió. Convertim el Camp de Tarragona en un malson cyberpunk infestat
de fàbriques tèrmiques que alimentin altres fàbriques tèrmiques més grans que
potenciïn unes altres fàbriques tèrmiques encara més grotesques que vomitin una
energia indecent sobre una gran placa tèrmica que recorri Catalunya de punta a
punta.
Declarem la guerra a l’hivern. El
fred només ens ha portat calamitats com la grip, l’esquí, els bascos o Sigur
Rós.
La Naturalesa és la Mort. La
Tecnologia és la Vida Triomfant. Llarga vida al metall. Les utopies brillen
radiants com l’acer. Catalunya serà mecànica o no serà.
Etiquetes de comentaris:
Alimentació,
Anarcoprimitivisme,
Biologia,
Bono,
Hipis,
Naturalesa,
Sonic,
Utopia
dijous, 10 d’octubre del 2013
Jo només mamo la Gran Polla de Satan
Fa un temps, a l'entusiasta govern català, se li va posar entre sella i sella revitalitzar el Centre d'Arts Santa Mònica amb litres de sàvia neoliberal: benefici econòmic. Una de les seves propostes que concorda amb aquest nou enfocament (tot i que sospito que deu ser anterior) és el Cult Hunting Day, la primera edició del qual es celebrà l'any passat. L'objectiu d'aquestes jornades és establir ponts entre les arts i l'empresa. Normalment, això es produeix en forma de patrocini. L'artista reb alguna mena de benefici a canvi que l'empresa figuri com a mecenes i així en surti beneficiada la seva imatge de marca. Pregunteu a la gent amb què associa Converse: si amb els xinets d'hàbils dits cosint sabates a canvi d'almoina o amb els indies de pell blanca nuclear amb guitarres saturades que protagonitzen els concerts dels cicles This is Underground.
Quan una empresa, especialment si és gran, s'interessa a finançar la teva obra, set plantegen dues opcions: o el teu missatge serà rebentat per la Gran Polla de Satan, o bé ja venia destrossat i domesticat de sèrie i, per tant, no farà massa vaselina ni força bruta per amotllar-te als valors que vol transmetre la marca. No es pot demanar que tot l'art inclogui al seu missatge un compromís social. Però sí que se li ha d'exigir a la seva distribució, al seu finançament i a les seves aliances. Tens 30 anys però vols cantar sobre terribles desamors adolescents amb veu de querubí mentres acarones fràgils arpegis cristalins sobre la guitarra elèctrica amb una parsmiònia catatònica? Endavant, noi. Jo ho trobo estèticament repulsiu i si algun dia et trobo pel carrer t'obligaré a menjar una fideuà de punys assassins acompanyat d'un Chardonnay suau amb retrogust a mossegada canina als ous. Però ho respecto. A la meva manera, però ho respecto. Ara bé, si fas la gara-gara a una puta empresa que et paga perquè actuïs sota el seu nom per projectar una imatge enrotllada de mecenes cultural que els permet vendre els seus productes amb un preu sobredimensionat i amagar la misèria dels seus mètodes de producció, l'únic que estàs fent és menjar la Gran Polla de Satan.
I em direu: oh mira, és la llei de la oferta i la demanda.
I jo us contestaré: oh mira, a mi la llei de la oferta i la demanda me la menja de canto.
No tinc massa ganes de il·luminar-vos més, especialment si ho he de fer gratis. I com que tampoc confio massa en la vostra capacitat per entendre el raonament pur, us deixaré amb un exemple pràctic sobre com una puta empresa es menja tot lo bo que hi pot haver en una obra. La història es titula "Franz Kafka, el directiu de Kentucky Fried Chicken i la Gran Polla de Satan". Històricament és un relat totalment descabellat. Però joder, nois, només és puta ficció. Desperteu, cony! Que Internet us ha tornat tontos!
DIRECTIU: Bon dia senyor Kafka. A Kentucky
Fried Chicken hem llegit la seva novel·la
“La metamorfosi” i ens interessaria comprar-li els drets per regalar-la amb els
nostres menús infantils.
KAFKA: Quina sorpresa. No m’esperava que una empresa familiar com la seva
es pogués arribar a interessar per una obra tan pessimista.
DIRECTIU: I tant, que sí! Ens ha agradat tant “La metamorfosi” que no volem
canviar-ne ni una coma. De fet, els signes de puntuació no ens importen una
merda. Només volem modificar coses que no importen a ningú, com ara els continguts.
KAFKA: Ja sé per on van. És ell final, no? La família unida, superant la
mort del Gregor, recuperant la seva autonomia... a mi també em sembla MASSA
OPTIMISTA. Però ho podem canviar. He pensat que matant a la germana quan...
DIRECTIU: Aquest no és EXACTAMENT el problema, senyor Kafka. Però no es
precipiti. Anem al principi. Que el Gregor es converteixi en escarabat... com a
que no. Ja sap que sobre les cuines de les cadenes de fast food sempre planen
les acusacions de manca d’higiene. No ens volem associar amb un insecte
llefiscós. Preferim que el Gregor es converteixi en un animal més amable. En
una vaqueta, per exemple. Això coincideix més amb la nostra imatge de marca.
KAFKA: Però si vostès són el Kentucky Fried Chicken! No seria més lògic que
el protagonista fos un pollastre?
DIRECTIU: Sí, home! I què més! No ens interessa projectar sobre un
pollastre sentiments humans. Els nens es sentirien culpables menjant els
nostres nuggets i aletes arrebossades. Definitivament, preferim que l’animal
sigui una simpàtica vaqueta. Així la canalla plorarà cada cop que els portin a
menjar al nostre restaurant rival: el McDonalds.
KAFKA: Jo pensava que les hamburgueses del McDonalds es feien amb rata.
DIRECTIU: És una llegenda urbana, però la realitat mai és tan sòrdida. Les seves
hamburgueses es preparen tan sols amb carn de vaca. Bé, de vaca, de vaca...
tampoc és que siguin vaques... EXACTAMENT. Gràcies a la manipulació genètica,
són tones de pura carn sense ossos creades al laboratori.
KAFKA: Si que està avançada, la ciència.
DIRECTIU: La ciència, sí. La tècnica, no tant. Tots aquests desgavells
genètics provoquen uns efectes secundaris incontrolables. Aquestes muntanyes de
carn són éssers vius, súper-dotats i hipersensibles. Als quatre dies de vida ja componen
uns poemes feridors i profunds al costat dels quals els llibres de Kierkegaard
semblen “En Teo va al mercat”. La vida confinada i mutilada a la qual estan
esclavitzades els produeix un turment psíquic tan agut que provoca migranyes
als treballadors a 20 metres de distància. Per fortuna, aquest dolor només dura
un mes. Que és la seva esperança de vida, vaja. Entenc la cara de fàstic que
fot, senyor Kafka. Nosaltres també creiem que és repugnant. Però no ho escampem
a la premsa perquè correm un greu perill. Pensi que nosaltres fem el mateix amb
els pollastres!
KAFKA: Crec que tinc ganes de vomitar l’ànima. Ni en el deliri provocat per
la meva jornada laboral més adotzenada hauria pogut concebre una monstruositat
com aquesta.
DIRECTIU: Esperi’s una estona més, home. Que el que li explicarem ara
encara li farà venir més vomitera, i millor que ho tregui tot de cop. El
protagonista, el Gregor... no és feliç. De fet, és víctima d’una contagiosa
depressió. La seva feina encarcara i corca la seva vida.
KAFKA: Exacte. “La metamorfosi” és una crítica a l’anorreament de l’individu
per part de la societat contemporània. M’agrada que hagin captat l’essència de
la meva obra.
DIRECTIU: En efecte, l’hem captat i no ens agrada una puta merda, senyor
Kafka. Com pot ser infeliç, en Gregor? Si treballa al Kentucky Fried Chicken!
KAFKA: Com? No! És oficinista! El Gregor no treballa al Kentucky Fried
Chicken!
DIRECTIU: ARA SÍ. L’HAN FET FORA DE L’OFICINA.
KAFKA: Qui?
DIRECTIU: NOSALTRES.
KAFKA: Vol dir Kentucky Fried Chicken?
DIRECTIU: Sí. Jo, vostè, Kentucky Fried Chicken. NOSALTRES. Ara som tots el
mateix. I tots junts hem decidit que en Gregor serà expulsat de l’oficina i
salvat pel Kentucky Fried Chicken, que li oferirà una agradable feina on tot
són avantatges. Se li proporcionarà un uniforme, i així no haurà de
preocupar-se per les absurdes exigències estètiques que ens imposa la moda. Un
flux de treball bulímic desbordarà la seva atenció de manera que no tindrà temps per
pensar en aquestes tribulacions que el tornen boig a la versió original de la
novel·la. A més, els efluvis d’oli recremat, carn en mal estat i suor humana de
la cuina creen una atmosfera baixa en nutrients, sí, però tan densa i greixosa que
li permetran alimentar-se mentre respira al seu lloc de feina. Però per
compensar a l’empresa per aquesta matèria que el Gregor li sostrau, se li descomptarà
TAN SOLS un 10% del seu sou diari. Si no hi està d’acord, podrà aguantar la
respiració durant les 12 hores de la jornada laboral. Kentucky Fried Chicken és
flexible i amigable. Permet aquests luxes als seus empleats. És per això que el
Gregor està tan feliç!
KAFKA: No m’agrada massa aquesta nova versió...
DIRECTIU: NO POTS SER. A NOSALTRES ENS ENCANTA. I ara posis aquesta gorreta
ridícula amb el logo de Kentucky Fried Chicken i comenci a treballar en els
canvis que hem acordat.
KAFKA: Treballar, jo? Voldrà dir que treballarem NOSALTRES.
DIRECTIU: No, no, senyor Kafka. Quan es tracta de sacrificar-se, vostè està
sol. No hi ha més NOSALTRES. Amb lo llest que sembla als llibres, i lo que li
està costant captar aquesta noció bàsica de la metafísica empresarial...
Subscriure's a:
Missatges (Atom)